ADÉLIA PRADO

Adélia Prado não se fez poeta. 
Nasceu em Divinópolis,

interior de Minas Gerais, em 1936, e Deus houve por bem

dotá-la de fala poética. 
Assim acredita que aconteceu e

assim viu saírem os livros - hoje são meia dúzia -, como

frutos amadurecidos da vida. 
Sim, porque viver vem antes

e acima de tudo. 
Menina viva, bonita, alegre e com

vontade de ser professora, bebeu dos folguedos e dos

ensinamentos dos Franciscanos em Divinópolis.

Normalista, amou as crianças e depois os filhos, quando

casou e assumiu a casa. 
Só depois que os filhos ficaram

grandes voltou ao magistério. 
Fez Filosofia com seu

companheiro de todas as emoções, casal em que a paixão

une forte. 
Ele, chefe de família (funcionário do Banco do

Brasil até há pouco tempo), com as responsabilidades do

sustento. 
Ela, dona de casa eficiente antes de poeta, ou

melhor, ao mesmo tempo, que há espaço para tudo.

Quando Adélia se consagrou como escritora aos 40 anos,

Zé, homenageado em prosa e em verso, foi seu primeiro

admirador e devoto. 
A ponto de se considerar "co-autor"

dos "nossos livros". 
Diz assim sem qualquer ranço

machista, com alegria e amor, mesmo sem Adélia nunca

ter levantado bandeiras feministas. 
De Divinópolis saíram

os livros que a Editora Nova Fronteira tem publicado,

primeiro originais escritos à mão, depois datilografados

por Zé, que também corrige as provas gráficas. 
Adélia

Prado surgiu como poeta madura, o verbo enxuto,

certeiro. 
Tem oscilado entre o poético em versos ou o

poético em prosa. 
Há quem comente que tanto faz, é a

mesma força telúrica. 
Em 76, saiu o primeiro, de poemas

- "Bagagem"; 
em 78, "O Coração Disparado"; 
"Solte os

Cachorros" (79), prosa; 
"Cacos para um Vitral" (80),

também prosa; 
"Terra de Santa Cruz" volta à poesia em

1981; 
e o último livro, "Os Componentes da Banda"(84).

Retorna à prosa. 
Adélia Prado diz que a matéria comanda

o texto, não sabe, conscientemente, porque sai em ritmo

de poema ou de prosa. 
Donaldo Schüler, ao analisar

"Terra de Santa Cruz", traça um sintético perfil do estilo

da escritora: 
"O império das coisas é tão absoluto que as

próprias palavras se mostram densas e sólidas como as

coisas. 
(...) 
A palavra erudita distancia das coisas. 
No

caminho da reconquista do mundo que impregna os

sentidos. 
Adélia se nutre da linguagem coloquial e

reinventa o verso longo. 
Distancia-se do ritmo medido,

cerebral, de João Cabral. 
Adélia escreve instintivamente.

Volta-se a ouvir o tom de conversa, o vocabulário familiar

dos poetas de 22. 
A realidade quotidiana mostra-se na

linguagem de todos os dias."

A POESIA MARCOU ENCONTRO EM

DIVINÓPOLIS

Não sou matrona, mãe dos Gracos, Cornélia,

sou é mulher do povo, mãe de filhos, Adélia.

Faço comida e como.

Aos domingos bato o osso no prato pra chamar o cachorro

e atiro os restos.

Quando dói, grito ai,

quando é bom, fico bruta.

As sensibilidades sem governo.

Mas tenho meus prantos,

claridades atrás do estômago humilde

e fortíssima voz pra cânticos de festa.

Quando escrever o livro com o meu nome

e o nome que eu vou pôr nele, vou com ele a uma igreja,

a uma lápide, a um descampado,

para chorar, chorar, e chorar,

requintada e esquisita como uma dama.

Será que se perdeu o respeito, neste Brasil de

estranhezas, por uma dama esquisita e requintada?

Houve os que receberam sua poesia como "uma pregação

bíblica, alienado esforço de didatismo e catequese".

Houve outros que implicaram e até hoje não aceitam uma

mulher simples, mãe de cinco filhos, dona de casa

competente, mãos fortes de amassar pão, gesto sensual

de um erotismo realizado no próprio casamento. 
No

entanto, Adélia Prado se apresenta na poesia e na vida

como autêntica dama e poeta. 
Foi Drummond,

desinteressado e parco em elogios, que percebeu logo no

começo: 
"Adélia é lírica, é bíblica, faz poesia como faz

bom tempo". 
Não há nenhuma contradição entre receber

sua filha que vem de Belo Horizonte, dos estudos, com

um "abençoada sejas, minha filha", abraçá-la com vigor,

levá-la para um porto seguro, a casa de Divinópolis, e, lá

por dentro, amadurecer um fruto poético que, mais tarde,

quando as lides domésticas sossegarem, o jantar estiver

posto para a família, irá passar então para o papel. 
Versos

ou frases que andavam com ela o dia todo. 
Não há

contradição entre vida e poesia. 
A vida tem primazia, a

poesia precisa pedir licença para entrar, interromper um

ato de amor.

Adélia Prado, bicho da terra e asas de borboleta, tem a

sabedoria de quem cresceu verticalmente no interior das

Minas Gerais: 
o que sente, escreve. 
"Cumpro a sina. 
/

Inauguro linhagens, fundo reinos / (dor não é amargura). 
/

Minha tristeza não tem pedigree, / já a minha vontade

alegria, / sua raiz vai ao meu mil avô. 
/ Vai ser coxo na

vida, é a maldição pra homem. 
/ Mulher é desdobrável.

Eu sou". 
Aí está - mulher é desdobrável - e Adélia

assume todos os papéis, não como exigência mas com a

sensualidade que Deus lhe deu, Zé, seu marido, encontrou

e se entregou e fizeram multiplicar em cinco filhos mais o

amor de cada dia. 
Se só aos 40 anos a poesia veio

acabada, para publicar em livro, é porque tem seu tempo,

a mulher sabe muito disso, aprendido em longas

gestações, a infinidade de horas e minutos do último mês

até que a vida saia pronta.

1976. 
A Editora Nova Fronteira acreditou e lançou o

primeiro livro, "Bagagem". 
Poesia, sempre difícil de

publicar no Brasil. 
Antes da editora Affonso Romano de

Sant'Anna se entusiasmou e Carlos Drummond de

Andrade, que leu o original, a consagrou em uma crônica

e reforçou, junto à editora, a publicação em livro.

Começou, pois, com o pé direito. 
Mas a caminhada vinha

de muito longe. 
Ocupada de mais com a vida, a literatura

aconteceu com firmeza, na maturidade, mas Adélia já

havia ensaiado seu texto nos anos 70, em Divinópolis, no

"Diadorim", suplemento de A semana no suplemento do

jornal Agora e no espaço literário do Estado de Minas,

em Belo Horizonte. 
Divinópolis fica a pouco mais de cem

quilômetros da capital mineira. 
Cidade sossegada, mas de

alma literária, como de resto é o mineiro, afeito a contar

estórias e burilar a frase. 
Não serve para Adélia um

currículo de "pacata senhora mineira". 
Nada tem de

pacata" a ação pauta seu dia a dia e o histórico da infância

à maturidade. 
Escrever, decorrência da matéria-vida,

esteve presente o tempo todo, com naturalidade.

Até a há pouco via com estranheza referirem-se a ela

como "escritora". 
Cumpre a sina, não uma Adélia Prado e

uma escritora. 
Não escreve porque quer, porque se

autodetermina: 
agora vou escrever. 
Ela - tem de

agradecer ao Autor - recebeu uma disposição interna para

transcender as experiências vividas através do texto. 
Por

isso também ignora a carreira literária, degraus de mais ou

menos sucesso. 
Como ser humano, sim, tem sua

aspiração por um maior equilíbrio, a conquista de uma

serena maturidade. 
Temas literários? 
Adélia vai sempre

falar da mesma coisa, aquilo que ocupa sua reflexão e

interrogação diárias: 
a condição humana, a busca do

sentido da vida, o reforço da fé nos valores espirituais.

Sempre pensou que o que diz é muito particular, muito

enraizado na sua experiência. 
Minas e Divinópolis, e se

assustou quando uma moça norte-americana traduziu

textos seus para o inglês. 
Grande emoção, essa de se ver

em diálogo com gentes de outras latitudes. 
Sinal que as

ressonâncias da vida da pessoa, até mesmo de vida

simples, doméstica, chegam aos confins do mundo.

O retorno humano é mais importante para o artista do que

o juízo crítico. 
Não que Adélia não valorize o que dizem

os críticos de sua obra, mas é muito mais gratificante a

compreensão desarmada de qualquer leitor, uma vizinha

de Divinópolis, que percebe por inteiro, sem palavras

difíceis, sua fidelidade ao ser ontológico. 
Quando isso é

traduzido como a "apologia do fogão e do tanque", crítica

velada a uma poesia sem bandeiras feministas, dói porque

é muito pequeno. 
Insiste: 
não sente nenhuma vaidade de

gênio, apenas deixa passar aquele dom que Deus lhe deu

e a obra é sempre maior em relação ao escritor. 
O autor é

sempre mais feio, encardido, que o texto que escreve.

Você capta certas realidades, percebe-as como se

estivesse dotado de uma luneta e foca o astro maior.

Até os 14 anos, quando já cometia versos e prosa, era um

simples porta-retrato das emoções alheias. 
Mais tarde,

quando começa a fazer o que chama de literatura,

descobre então seu jeito, sua fala. 
"Não sei se é simples: 
é

tal e qual", responde aos críticos que eternamente

registrarão seu despojamento, a linguagem concreta e

substantiva, a forma direta de dizer as coisas. 
Só em 1973

escreveu textos que encarou como lírica. 
Poesia é lírica.

Poesia é lirica para ela. 
Aos 40 anos, foi com grande

alegria que se deparou com um atalho, uma via. 
Depois,

ainda achou que era incapaz perante o texto em prosa.

Mas não. 
Fluiu, a idéia se fez verbo pela frase. 
Sempre

que está escrevendo em prosa, como agora, sente,

porém, uma saudade danada da poesia. 
É a linguagem

lírica por excelência. 
Faz distinção entre o poema e a

poesia: 
espera em Deus que seus poemas contenham

poesia. 
A frase de Guimarães Rosa é pura poesia. 
O

poema "Tarde de Maio" de Drummond, que lhe vem

todos os santos dias, é a mais perene poesia. 
Adélia,

sensibilidade nas pontas dos dedos, no rictus da boca ou

no foco dos olhos, conhece o segredo: 
todas as artes

seguram a experiência do poético. 
Humildemente,

enquanto serve seu café e o bolo que preparou, faz o

diagnóstico: 
"Sou ignorante, ando por aí como o cão, só

no faro".

Em Divinópolis, 1984, essa senhora, que não é uma

pacata dona de casa mineira, leva muito longe esse faro.

Em contato com o mundo e com o resto Brasil, vive as

angústias deste tempo sem perspectivas. 
O verbo

encarnado, que são as pessoas, sempre valeu mais para

ela que o verbo escrito. 
Então, os filhos (que, segundo

Adélia, passam a gente a limpo) ocupam-lhe a cabeça, o

coração. 
Que futuro tem o jovem neste país que oferece

universidade e, depois, o nada. 
Os cinco filhos vivem

todos essa encruzilhada: 
estudam foram, se formam e

saem à batalha desigual, perdida, em busca de um

emprego. 
Zé, o companheiro apaixonado que lhe

datilografa os livros e espera pelas provas para corrigi-las

e diz - "nosso livro vai sai daqui a meses" -, partilha

também das mesmas inquietudes. 
Aposentado do Banco

do Brasil, a casa, os filhos, a criação literária de Adélia

absorvem seu dia, mais as leituras, o cinema possível em

Divinópolis e o mais selecionado em Belo Horizonte.

Quem põe em dúvida a normalidade e, ao mesmo tempo,

a especialidade desta família brasileira?

Fortes, eróticas, as mãos de Adélia Prado puxam para a

terra, tomam atitudes eficientes. 
Os olhos, a cabeça, os

ombros fogem para cima, em direção à estrela maior.

Mais além, o faro a guia, mas não relaxa a atenção à volta:

"Preciso preparar o jantar para os meninos". 
Eles vão de

17 a 25 anos, e a mãe os abençoa, à antiga. 
Quando um

intruso a vai observar, sem perceber a "dama esquisita e

sofisticada", liga sua sutil desconfiança (não aquele

folclórico cuidado mineiro) diante da especulação pelo

lado errado. 
Irritam-na as interpretações preconceituosas

ou precipitadas. 
Que não lhe venham pedir também

explicações sobre sua obra ou a carreira literária.

Contra-ataca: 
"Sou profundamente ignorante". 
(Não é,

não, pelo menos em literatura). 
Para Adélia, existe

simplesmente um gosto ou não gosto, sente ou não a

força do poético. 
Daquela poesia que, modéstia à parte,

porque não é seu o mérito, tem representado o papel de

porta-voz de uma realidade que a ultrapassa. 
Tudo que

tem de ser dito aos curiosos está estampado na sua face

ou em seu texto. 
Para que explicar? 
Interrogações,

perguntas, são seu drama existencial e basta essa

inquietude para sombrear a alegria de viver:

Me toldam horas de cinza

rachadas de imprecação.

Ó Deus, não me humilhe mais

com esta coceira no púbis.

Responde-me sobre os mortos,

se mamam,

nesta lua visível em pleno dia,

do seu leite de sonho.